Vor kurzem interviewte ich einen Hamburger Schön- heitschirurgen, der Mann hat seine Praxis an der Alster, seine weißgekittelte, durchgebräunte Erscheinung war makellos. Selbiges schien für mein Gesicht nicht zu gel- ten, denn bald erklärte der Doc, bei mir würde er – rein hypothetisch, falls ich ihn fragen würde – die Nasolabi- alfalten straffen, auch die Stirn könne eine Aufspritzung vertragen und sowieso strahle ich eine Erschöpftheit aus, die sich mit Hyaluronsäure aber rasch beseitigen ließe. Ich hatte nicht gefragt. Doch nun waren seine Worte in der Welt und mit ihnen die grandiose Stamm- tischdebatte: Muss man sich echt nicht mehr schämen, wenn man was machen lässt? So wird es einem ja heute suggeriert von all- gegenwärtigen Hautärzten und stadtweit plakatierten Chirurgen, von Menschen, die ihre perfekte Jawline auf Instagram feiern, sogar von Kolleginnen, die vor dem ersten Kaffee über Filler reden. Der Botox-Talk scheint zu einem erfüllten Leben dazuzugehören wie die Detox- Kur. Da ist es auch nur logisch, dass die Vereinigung der Deutschen Ästhetisch-Plastischen Chirurgen einen Behandlungszuwachs von 15 Prozent für das Jahr 2022 vermeldete. Auf geheime Weise haben es diese Kittelträger geschafft, derlei Eingriffe umzudeuten zur Ermächti- gungsgeste, zum Selbstwertbeweis, ja zur radikalen Selbstliebe. Wogegen sich schwerlich argumentieren lässt, schließlich möchte man niemandem absprechen, beim Blick in den Spiegel ein bisschen glücklicher sein zu wollen. Auch ein Freund von mir, normalerweise hoff- nungsloser Zyniker, befand jüngst bei einem Bier: „Ist doch alles kein Problem mehr. Your body, your choice.“ Woraufhin ich Schlupflieder zählte. Sah mein Gesicht nicht aus wie ein kurioses Origami? Waren die Geheim- ratsecken wirklich noch so geheim, wie sie taten? Ich habe mich letztendlich trotzdem gegen die minimalinvasive Erneuerung entschieden, denn mehr noch als vor dem Alter graut es mir davor, wieder jung sein zu müssen. Es scheint mir nämlich völlig klar, dass sich, wer wie Ende 20 aussieht, auch dementsprechend verhalten muss. Während also all diese kindlichen Greise, all die Schönen und Verschönerten, die Twentysomethings zu wilden Partys rasen, den nächsten Triathlon laufen oder ihre ewige Pubertät in Selfies festhalten, werde ich mit Heizdecke und Kamillentee über meinem Buch eingenickt sein. Ein Mann, der endlich so alt ist, wie er sich schon lange fühlt. Ein Testimonial der Mitesser, Gesichtsfette und Augenränder. Glauben Sie mir: Auch das kann Selbstliebe sein. Moritz Herrmann ist Reporter beim Stern. Seine Texte wurden vielfach ausgezeichnet. Seine Tante hat sich mal operieren lassen, damals, als es noch verrucht war. Sie trägt seither auf Familienfesten die berühmte Dr. Mang-Nase spazieren und sieht damit sehr gut aus. I recently interviewed a plastic surgeon in Hamburg who has a practice on the Alster, and his white-coated, tanned appearance was flawless. The same couldn’t be said for my face, as the doctor quickly pointed out that he would – hypothetically, if I were to ask – tighten my nasolabial folds, and that my forehead could do with a little injection, adding that I exude exhaustion, which can be quickly eliminated with hyaluronic acid. I hadn’t asked. But now his words were out there and with them the great debate: do you really no longer have to be ashamed when you have something done? At least that’s the impression you get today from omnipresent dermatologists and billboards advertis- ing surgeons across the city. People celebrating their perfect jawline on Instagram, even colleagues talking about fillers before their first cup of coffee. Much like regular detoxing, Botox talk seems to be very much a part of a fulfilled life. So it’s not surprising that the Association of German Aesthetic Plastic Surgeons recorded a 15 percent increase in treatments in 2022. In some secret way, these surgeons have managed to reposition these procedures as a symbol of empowerment, proof of self-worth, and even radical self-love. This is hard to argue with because no one wants to deny wanting to be just a little bit happier when they look in the mirror. A friend of mine, nor- mally a hopeless cynic, said the following over a beer recently: “There’s nothing wrong with it anymore. Your body, your choice.” I then counted the wrinkles around my eyes. Didn’t my face look like a strange sort of origami? Was my receding hairline really still not that obvious? I decided against having these minimally invasive improvements done to my face because I’m more afraid of having to be young again than I am of age. You see, looking like you’re in your late 20s means that you have to behave accordingly. So while all these infantile old fogeys, all the beau- tiful and facelifted people and the twentysomethings are rushing off to wild parties, running the next triath- lon or capturing their eternal puberty in selfies, I’ll be dozing off over my book with an electric blanket and chamomile tea. A man finally as old as he’s felt for a long time. A testimonial of blackheads, facial grease and eye bags. Believe me: that, too, can be self-love. Moritz Herrmann is a reporter for Stern. He has won numerous awards for his writing. His aunt once had plastic surgery, back when it was still disreputable. Since then, she has sported the famous Dr. Mang nose at family gatherings and it suits her pretty well. Column 9